я люблю ее.
я ее ненавижу.
я любила ее.
я не хочу идти на спектакль.
я хочу прийти на спектакль, поцеловать режиссера в ее светский лоб, поздороваться с труппой и уйти не сказав ей ни слова.
когда-нибудь я буду жалеть, я буду перечитывать ее рассказы в заброшенном жж, с чужих аккаунтов и плакать кричать.
а пока я хочу сказать ей, что не понимаю, как у нас когда-то могло быть что-то общее, что я не могу ее видеть, что я не желаю даже учиться с ней в одном вузе.
это все безумно глупо.
думаю, я все-таки схожу на спектакль не смотря на то, что он намечается вечером перед одним из самых важных экзаменов.
не будь он про нее, а просто по какому-нибудь из ее пасмурных повествований, я бы не пошла.
ей будет приятно, я знаю.
это будет моим последним жестом доброй воли.
а разговаривать не буду.
потому что все равно мы еще наговоримся в старости, на банально прокуренных кухнях, с бокалами вина или травяного чая: у меня будет муж, у нее будет кошка, а быть может, наоборот, но вот тогда-то все у нас будет хорошо.
а пока я ее ненавижу.
Господи, ну почему у всех юношеские влюбленности были нормальные, а у меня..